Amar o que for de mais novo

Amar o que for de mais novo

Como o novo que vai

                                   e

                                        volta

com a mesma idade que

acaricia nosso corpo

                                   avançando

                                                    ou

                                                    r     

                                                  e                                                     

                                                c

                                              u

                                            a

                                          n

                                        d

                                      o

no tempo das idéias que não respeitam

mãos macias

                        ou

                                   calejadas

e faz de cada dia o amar

do que for de mais novo

Seja a casa de portais encanecidos

seja o rosto brilhando as pérolas

                                                   de um olhar

seja o gosto pelo sol

ou a certeza mais bruta

que violencia os corações

                                         dos marginalizados

e que em tudo isto resta um pouco

mas, muito mais que um só abraço possa conter

Amar o que for de mais novo

não o que for regido pelo tempo cronológico

mas, pelo tempo que transborda

no coração

                        de

                                   uma

                                               emoção

ou o que incendeia o rosto

no ódio desvairado contra as instituições

que sobrevivem à dízimos de sangue

Amar o que for de mais puro

mesmo no tempo em que pureza

e violência se confundem

assim como se misturam

o abraço amigo

e a estocada de um canivete

                                               bêbado

ambos guardados na mesma cela

de um dia de santo qualquer

E o que for de mais novo

ser o mais velho de nossos corações

e o que for de mais belo

ser o mais sincero de nossas emoções

E o que for do amigo

ser nosso por toda a vida

O tempo, este, interminável!

Em outras eras o tempo para ouvir o eco (ou os ecos) de uma mensagem enviada em forma de carta era interminável. O papel de carta era fino, para não pesar, o peso medido em gramas. As palavras, as frases, eram pensadas, medidas, se errasse, às vezes, era uma folha a mais que se perdia. E era ao fechar com a goma arábica e em seguida postar, que o tempo começava a ser medido.

Contava-se as horas, os dias, as semanas ... o tempo era calculado para a carta chegar, e vivia-se este tempo medido, minuto a minuto. E a expectativa: a carta chegou? não houve desvio? se fosse em segredo, então, não caiu em mãos erradas? A partir de então era o tempo do eco, este sim, era interminável. A caixa de correios rebuscada, esquadrinhada, todo dia. A a vinda do carteiro ansiada, se parasse em frente então, o coração descompassava. E como!

Hoje vivemos o momento da instantaneidade, trocamos mensagens a todo momento, podendo ser em qualquer hora, em qualquer lugar. Ah, mas o tempo para ouvir o eco, os ecos? estes continuam intermináveis, pouco mudou sua natureza, o coração em si descompassado, mesmo que os signos já não sejam os mesmos. Da mesma maneira, mesmo que com frases entrecortadas, no imediato, a imaginação, os sonhos, as ilusões, se misturam com a mesma rapidez com que as palavras são escritas e enviadas ... após o clique, então sem retorno, mesmo que na instantaneidade, as palavras continuam medidas, as frases calculadas, mesmo que com a tecla del, o copia, o corte, o recorte e cole, o tempo continua interminável. Mesmo os tempos sendo outros, em cartas ou sms, retratos ou imagens instantâneas, sonhos e ilusões se misturam,  o velho e o novo, mesmo que os tempos sendo outros, sonhos e ilusões se refazem, se desfazem.

O tempo, este, interminável, foi o tempo da partida, este continua aqui, interminável, o senhor continua aqui e, com ele, confabulando, a alegria da volta e, com ela, o encantamento.