Em outras eras o tempo para ouvir o eco (ou os ecos) de uma mensagem enviada em forma de carta era interminável. O papel de carta era fino, para não pesar, o peso medido em gramas. As palavras, as frases, eram pensadas, medidas, se errasse, às vezes, era uma folha a mais que se perdia. E era ao fechar com a goma arábica e em seguida postar, que o tempo começava a ser medido.
Contava-se as horas, os dias, as semanas ... o tempo era calculado para a carta chegar, e vivia-se este tempo medido, minuto a minuto. E a expectativa: a carta chegou? não houve desvio? se fosse em segredo, então, não caiu em mãos erradas? A partir de então era o tempo do eco, este sim, era interminável. A caixa de correios rebuscada, esquadrinhada, todo dia. A a vinda do carteiro ansiada, se parasse em frente então, o coração descompassava. E como!
Hoje vivemos o momento da instantaneidade, trocamos mensagens a todo momento, podendo ser em qualquer hora, em qualquer lugar. Ah, mas o tempo para ouvir o eco, os ecos? estes continuam intermináveis, pouco mudou sua natureza, o coração em si descompassado, mesmo que os signos já não sejam os mesmos. Da mesma maneira, mesmo que com frases entrecortadas, no imediato, a imaginação, os sonhos, as ilusões, se misturam com a mesma rapidez com que as palavras são escritas e enviadas ... após o clique, então sem retorno, mesmo que na instantaneidade, as palavras continuam medidas, as frases calculadas, mesmo que com a tecla del, o copia, o corte, o recorte e cole, o tempo continua interminável. Mesmo os tempos sendo outros, em cartas ou sms, retratos ou imagens instantâneas, sonhos e ilusões se misturam, o velho e o novo, mesmo que os tempos sendo outros, sonhos e ilusões se refazem, se desfazem.
O tempo, este, interminável, foi o tempo da partida, este continua aqui, interminável, o senhor continua aqui e, com ele, confabulando, a alegria da volta e, com ela, o encantamento.
Contava-se as horas, os dias, as semanas ... o tempo era calculado para a carta chegar, e vivia-se este tempo medido, minuto a minuto. E a expectativa: a carta chegou? não houve desvio? se fosse em segredo, então, não caiu em mãos erradas? A partir de então era o tempo do eco, este sim, era interminável. A caixa de correios rebuscada, esquadrinhada, todo dia. A a vinda do carteiro ansiada, se parasse em frente então, o coração descompassava. E como!
Hoje vivemos o momento da instantaneidade, trocamos mensagens a todo momento, podendo ser em qualquer hora, em qualquer lugar. Ah, mas o tempo para ouvir o eco, os ecos? estes continuam intermináveis, pouco mudou sua natureza, o coração em si descompassado, mesmo que os signos já não sejam os mesmos. Da mesma maneira, mesmo que com frases entrecortadas, no imediato, a imaginação, os sonhos, as ilusões, se misturam com a mesma rapidez com que as palavras são escritas e enviadas ... após o clique, então sem retorno, mesmo que na instantaneidade, as palavras continuam medidas, as frases calculadas, mesmo que com a tecla del, o copia, o corte, o recorte e cole, o tempo continua interminável. Mesmo os tempos sendo outros, em cartas ou sms, retratos ou imagens instantâneas, sonhos e ilusões se misturam, o velho e o novo, mesmo que os tempos sendo outros, sonhos e ilusões se refazem, se desfazem.
O tempo, este, interminável, foi o tempo da partida, este continua aqui, interminável, o senhor continua aqui e, com ele, confabulando, a alegria da volta e, com ela, o encantamento.
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